hide behind your own shell, then it would be useless for anyone to seek you.

    A woman may veil her face with a smile.

    How noble is the sad heart who would sing a joyous song with joyous hearts.

    He who would understand a woman, or dissect genius, or solve the mystery of silence is the very man who would wake from a beautiful dream to sit at a breakfast table.

    I would walk with all those who walk.

    I would not stand still to watch the procession passing by.

    You owe more than gold to him who serves you. Give him of your heart or serve him.

    Nay,we have not lived in vain. Have they not built towers of our bones?

    Let us not be particular and sectional. The poet’mind and the scorpion’s tail rise in glory from the same earth. Every dragon gives birth to a St. George who slays it.

    Trees are poems that the earth writes upon the sky. We fell them down and turn them into paper that we may record our emptiness.

    Should you care to write(and only the saints know why you should), you must have knowledge and art and music—the knowledge of the music of words, the art of being artless, and the magic of loving your readers.

    They dip their pens in our hearts and think they are inspired.

    Should a tree write its autobiography it would not be unlike the history of a race.

    If I were to choose between the power of writing a poem and the ecstasy of a poem unwritten, I would choose the ecstasy. It is better poetry.

    But you and all my neighbors agree that I always choose badly.